Никогда особо не любил стихи, не понимал в чем их сила. Проза мне ближе, а в чем смысл рифмы и размера - неясно. Сейчас начинаю понимать, кажется. Семьдесят второй день: личное Не могу дышать. Не могу перестать дышать. Врач говорит - пора по дому шуршать, Порядок придумывать, Перебирать вещички. А я сажусь, начинаю - и не могу, Проще уже в одышке и на бегу, Под тридцать звонков в переполненной электричке. Не могу уснуть, А проснуться ещё сложней. Врач говорит, что нужно к себе нежней. Что нужно уйти, Закрыть новостную ленту. А толку. Допустим, закроешь - и что тогда? Как будто тогда пройдёт стороной беда? Подует бог на расквашенную коленку? Не могу смеяться, А слёз уже тоже нет. Врач говорит: - Заходите-ка в кабинет, Прошу на кушетку, Рассказывайте по порядку. Ложишься, молчишь, потом замечаешь за Маской мешки под глазами, над ней - глаза Заплаканные, и в чёлке седые прядки. - У вас там кто? - Друзья. - У меня свекровь. Давайте правую руку, проверим кровь. Вам нужно получше питаться - купить вкусняшек. Рецептик возьмите. И вдруг, не успев понять, Я спрашиваю: - А можно мне вас обнять? И вот мы стоим обнявшись. Стоим обнявшись. (с) Аля Хайтлина

Теги других блогов: личное стихи проза